Besos que murieron sin nacer. El contraste de tu palidez nunca acurrucada en mi pecho. Tus caderas sólo en un sueño atrapadas por mis manos. Imaginar tu perfume, tu sabor, el ritmo de tu respirar. Sólo eso. Todo eso.
Es el producto de un roce imperceptible, un simple gesto cotidiano, el mero intercambio de un billete por algo. Algo común y listo. Sólo eso. Todo eso.
Verte, desearte y caer en la vorágine cotidiana. Tan cerca. Tan lejos. Y tu mirada me traspasa. No soy. Vos reís y el invierno es más dulce. Hasta mañana. Esta noche miraremos la misma luna. Sólo eso. Todo eso.
No hay comentarios:
Publicar un comentario