Poemitas sin titular.

El rostro del pequeño,

 con sus mechoncitos sobre la frente,

 se esconde tras la cresta del gallo amarillo.

                                                  Pobre gallo sin pico, pobre niño sin cuerpo.

El ojo ciego de fango

Lo que vio, lloró

Lo que no vio, sufrió

Su pasado, transpiro

Aunque él no lo ve, toso

Yo para él seré feliz

En cambio, hermano de fango

Mientras veías, te moldeaban

Cuando te cocieron, te endureciste

En el vómito del ogro, te cuarteas

Para matar, te quiebras

Cuando te escondes, te templas

Vuelas cerca del sol, no se nota

Cuando seas un mal recuerdo, serás polvo en el aire

No eres un ojo ¿me dejas ser parte de tu viaje?

Saludo al sol.

No me ciegas si te miro de reojo

Me acaricias si te saludo tempranito o si te despido a la tarde

¡Ay! Mi sol cuándo amarás a todos y no sólo a mí… 

Una tabla

Una tabla recibe ansiosa la sangre que brota del cogote pelado que no quiso ser lo que debía ser. Un rebelde, un cantor al crepúsculo cuando en realidad al amanecer se lo necesitaba.

Una tabla recibe ansiosa la sangre que brota de esos ojos tristes, ojos vítreos, ojos-espejo que vieron lo que nadie vio. Olieron colores insípidos y ahora lo pagan.

Una tabla recibe ansiosa la sangre que brota de la venas, venas que transportan música, sangre melodiosa que se pierde porque nadie la quiere escuchar, sin embargo la hace eterna.

Una tabla recibe ansiosa la sangre que brota de la lengua del poeta que por no decir palabras impuestas la mordió hasta matarla.

Una tabla recibe ansiosa la sangre que brota del aleteo de una alondra, que herida por el filo plateado de la luna, cayó en tu cocina.

Y  pensaste que era un gallo y pensaste que la sopa iba a ser reparadora. No, la sopa de letras muertas llena pero no alimenta. Ahora la alondra no volará, no llorará, no cantará, no nos regalará el sonido azul de sus dulces ojos. Maldito cuchillo que no supo escuchar ni ver lo bello de lo no muerto, de lo que no duerme, de lo que se sueña…

Beso

Como dos alquimistas mezclamos nuestros pensamientos, nuestra suerte... nuestras vidas.
No encontraremos nunca el sentido, no hace falta, la magia nace al buscarlo. A la alegría la encontramos en cada beso desvergonzado.

Aire en movimiento

Puede ser una suave brisa haciendo danzar una campo de tréboles...
Puede ser la peor tormenta razgando las copas de añosos árboles...
Un leve soplido que hace temblar el pábilo de una vela o un violento estornudo, siempre tan inoportuno.
Fiereza y ternura.
El aire, nuestros cuerpos.
Nuestras almas vuelan en ellos...

Mujer-flor

Dulce néctar por tus venas corre

Pétalos radiantes prometen el infinito

El águila en frágil mariposa transmuta

Se posa sobre tu níveo cuello y susurra

Palabras de cristal, secretas, mágicas

Tallo palpitante sobrevuela

Y de tu sexo trémulo liba

Mientras el ojo plateado refleja sudor y perfume,

amor y lujuria,

inocencia y desfachatez.

Refleja vida.

Hombre-árbol

Como un cromatófago profano tu alma y bebo sus colores

Aspiro tu música tan dulce tan narcótica e implacablemente me embriago

Y con pies de árbol añejo arraigo en tu mente

Tratando de inocular tu corazón con mi savia

Y así alimentarnos mutuamente

Para siempre, como nunca.

Reflexionando II

Las ideas son como piedras del desierto que ante el calor extremo estallan diseminándose por doquier.